Снег пришёл тихо, как старый друг, укутывая город серебристым платком. Каждая снежинка — хрупкая звезда, падение её — поцелуй зимы. Поле стало белым морем, где деревья словно корабли в молчаливом походе. Снежный покров шепчет, скрипит под ногами и улыбается крышам; он стирает следы, прячет следы и бережно хранит память улиц. Мороз рисует на окнах кружева, а воздух пахнет чистотой и ожиданием чуда. Белая пустота одновременно холодна и уютна: в ней рождается тепло человеческих рук и свет лампы. Снег — это тишина, говорящая громче слов, и праздник, который остаётся долго после первого звона.